Von Arx Books Selection

The Abyss

I shook myself, placed the camera on the washing machine, and carefully moved closer to the mirror. In that tiny movement I realized my hands, my arms — my entire body — were covered in large, fluid-filled blisters.

Between my fingers, under my feet, inside my mouth.

At the same time, a wave of nausea rose, as if persuading me to surrender, to give in for a while. The body — the only true possession — seemed to be going mad from within.

Back on the bed, eyes closed, I imagined night views of thousands of skyscrapers, their floors going dark one after another, in no predictable order.

With effort I reached the desk, connected to the internet, and through dizziness and blurred vision diagnosed myself: chickenpox. It was the only possible illness. That diagnosis broke the spell. I calmed down slightly, decided to rest, having no real alternatives, and lay down hoping to recover.

I would disappear from the world for days. Silent, absent, almost vanished — perhaps even thought to have fled the country. Instead, I was imprisoned in a deep darkness and silence. For days I did not eat. I did not go to the bathroom. A total blackout.

Then I woke, as if only minutes had passed, and wanted a glass of water. I would have to earn it.

It took a long time to reassemble my body, to move my legs off the bed, only to discover I could not stand, that every inch of skin and flesh was still in painful transformation. No water.

I collapsed back onto the bed. I had wasted a fragment of physical strength, but a fragment of intellect remained.

Like the actor Alberto Sordi in certain films, I brought my wristwatch close to my eyes, squinting to focus: three in the morning.

Then I glanced sideways at the landline telephone. It was within reach. I grabbed it — it hurt my palm, its edges sharp against hypersensitive skin.

I dialed 119. This was an emergency. With a faint voice I said: I am a foreigner, I have chickenpox, I need help, I am very ill.

Even now, I hope I dreamed that moment, because the voice on the other end replied: for chickenpox, emergency intervention is not provided. Please go to the nearest clinic tomorrow morning. Odaijini. (Take care.) Click.

I remained in bed for hours. One thought filled everything — enormous, wordless, covering all others. A vast, silent solitude without time. Had I been alone since birth? Would I be alone after death?

And then it happened.

As if nothing were wrong, I sat upright on the bed. I wanted to get up, go to the bathroom — I had to vomit. A good sign, perhaps. But vomit what?

I dragged myself there, only to realize, with shock, that another version of me remained lying on the bed.

The two spaces were separated by walls and doors, yet I could see both scenes from above, from a height impossible for that low ceiling. I was higher. I had invaded the apartment above.

There were three of me: one observing, one in the bathroom, one on the bed. The wonder exceeded the fear.

Then, on the chest of the body lying on the bed, a cross of light appeared. Perfect, like a sighting reticle.

It began to move downward slowly — from the chest, across the abdomen, down the right leg. From above I watched, detached. But in the body in the bathroom I felt the pain intensify. It was the final stage of some sort of poisoning.

The lower the cross descended, the more life drained from me. A complete surrender. An outrage.

When it reached the foot, I thought: this is the end. I lowered my head into the toilet, perhaps to hide. I closed my eyes and heard a deafening sound — like a vast fire crackling.

What embarrassment, to be found like this. Burned alive from within?

Darkness again — but a noisy darkness. The roaring sound of blood in the veins, of the heart beating explosions.

I opened my eyes — still above on the ceiling, still seeing both scenes of me in bed and in the bathroom. It wasn’t over.

Inside the Fence - What Japan Does to the Mind

https://von.arx.onl/2Bq

“Do you mean assassinations?”

“That’s exactly right, darl. Our genealogical tree is a colossal bonsai. Its branches are carefully and artfully trimmed. This is how we know what our family will look like in two hundred years. And this is the reason why we have carefully weakened and destroyed any other family that seemed liable to do the same.”

This was precious material. Would he confess to specific crimes towards powerful rival families? Would she be able to get names, facts? As Lexie glimpsed the opportunity to acquire valuable information, the fear that this would make her a witness that needs to be eliminated returned. And yet she had to ask. Having no fear at all is just recklessness, she reflected; a good journalist is one who feels fear but is capable of handling it.

“Were there any particular families that tried to compete with you over time?”

“I wouldn’t say so, no. Ordinary families present no threat. In fact, if a family becomes very rich, that is a resource for us, not a threat. An unexpected wave can easily overturn their little boat, and that can be useful. But hypothetically there is always a chance that a family would generate the spark that could turn it into a powerful entity, with deep roots in the past and in the future. Whenever we have seen a family breed that spark, we have promptly assimilated them, made them part of us. Meanwhile, we have worked slowly and subtly towards eroding the importance of family in societies all over the world, to minimize the risk of further sparks occurring.”

The water in Lexie’s glass had grown warm, but she took a sip from it anyway. It didn’t seem likely that someone would replace it. Come to think of it, no one had entered the room since the beginning of the interview. The office was extremely quiet; all she could hear was their voices and the low hum of the air conditioner.

“And how did you manage that? Are you seriously saying that you are behind every change in every society in the world? How is that even possible?”

“Look, let me give you an example that is more familiar to you. You are an animal rights advocate, aren’t you? Think of a bull-riding rodeo. I’m sure you can picture the show. It is a hot day; the audience is waiting with bated breath for the rider to come on stage; the animal is snorting and tapping its foot impatiently, covered in sweat. The bullfighters wait around the ring, ready to distract the beast whenever the rider is in real danger. As the show begins, it is pandemonium: shouting, wild stomping, sweat, blood, fear, anger. At some point the audience shifts from excitement to discomfort: they want an end to the chaos. They root for the rider; they want him to tame the beast. They fear the wild animal; they want it to be tamed. But if you look carefully, you will notice someone else, down in a corner, out of the limelight: the organizer of the competition. He is the one who runs the show, yet he takes no part in it. He stands there, smoking his cigar. What we do is something similar. We don’t try to control the beast. We let things follow their natural course.”

The Interview

https://von.arx.onl/2Br

Chinese and Japanese Ideograms: Conception vs. Adoption

Noting that in Japanese, "imagination" (想像) and "creativity" (創造) are pronounced identically—effectively indicating a non-accidental overlap of two antagonistic concepts, at least within the primary context of the spoken language—leads me to reconsider the general concepts of "conception and adoption" and "invention and discovery".

I believe it can be stated that even the most original creation is based on an "inspiration" of some kind. Technically, then, however "out of this world" our invention may be, the term "inspiration" implies precisely an intervention from the environmental exterior (Soto) toward our more conceptual interior (Uchi). Once again, two social and linguistic categories, exquisitely Japanese, seem to peek through the discourse and suggest something. Even if we were to claim that the Chinese discovered, conceived, and "patented" Kanji, it is within the modalities of Japanese adoption that I perceive a crucial starting point for today.

Whatever "thing" Kanji truly are, let us not forget that their appearance in the world occurred in ancient times and thus with basic technologies limited to the era, even in China. Recall that the first ideograms were engraved on ox scapulae or turtle carapaces, testifying to a biological (osseous, I would say) preference among the early writers for this new technology. From engraving, the transition was made to brushes and ink, transforming the fullness and void of the materials into a regrettably two-dimensional black-and-white duality: a paper support and a marking agent.

Probably, solely due to an actual lack of cost-effectiveness, a color-based ideographic tradition did not emerge from the outset. I do not mean the rendering of ideograms in different colors for the simple stylization of the message (as occurs today for decorative or advertising purposes), but rather an ideography that utilized colors as a fundamental and additional dimension at the service of signifying agents. Let us imagine a system of ideograms whose radicals or constituent modules could convey different meanings, nuances, or exceptions depending on the color used.

Or again, imagine multi-level and three-dimensional ideograms in the true sense of the term—rotatable, navigable, "augmented," and not merely rendered in 3D with thickness and shadows. Evidently, the possibilities of color and three-dimensionality were not immediately convenient or conceivable at the time, or perhaps, even if already conceivable, they would have excessively delayed the acceptance and implementation of the "alien" system. But this does not exempt us from thinking that ideography holds within it these and many other explosive, yet-unexpressed functionalities. This is precisely because—unlike phonetic alphabetic systems—its signs are direct references, graphically condensed, to a shared and idealized sensory experience, and are therefore more easily interchangeable among "conventioned" humans.

Beyond the Phonetic Nursery: From Bone Oracles to Kanji-x: Using the Ideographic Logic of Kanji to Decode the Unseen and Map the DMT Experience

https://von.arx.onl/2Bn

The Human Drill

At one point, the wall was so steep and the vegetation so thick that I almost gave up. I couldn't find a way to beat gravity and reach my three companions, who were cheering me on from above. How did they make it? Then I realized: they had simply gone before me, and their passage had altered the crumbly face of the cliff, exhausting the number of available handholds for the last person in the group.

I imagined staying there alone for the night while the others struggled back up to call for help. I was still hanging onto a tree root, thin as a long index finger, poking out from the wall of compressed earth. I had the distinct impression that this wooden finger was my only chance to pull myself out of this mess.

I let go and dropped back down to solid ground. I turned around and saw something behind me.

It was a plant. It looked like a fern, but it was massive. It seemed to have appeared out of nowhere, occupying the center of this strange space, and it was beautiful. As I approached, I realized its dimensions didn't seem to belong to this era. It was prehistoric in scale, from a time when Nature was at least ten times larger. Everything about this plant was out of scale. Its circular diameter covered an area that could fit three or four cars. It was a radial explosion of large leaves that opened outward like long tongues, searching for something.

No, maybe it wasn't a fern, because when I touched the foliage, it felt like touching actual velvety skin. To the touch, it even seemed beaded with sweat. I wouldn't have been surprised to find myself standing before the only Mediterranean carnivorous plant, hidden for millennia, and to soon become its first human victim after ages of it feeding on small hillside animals.

I admit I felt an irrational fear, and that was enough to send me back to that dangling wooden index finger poking out of the earthy wall. With one lucky, skillful move, I lightened my body, gave a sudden heave, and managed to scramble up to where my companions were, a couple of meters higher. The entire wall of earth collapsed behind me as I passed, and Marco and Massimo hauled me to safety while my brother watched.

Now the four of us are safe again on the top of the hill, near the house, "drunk" on the earth, but the view of the Tyrrhenian from above continues to take our breath away.

Yeah, that's definitely the Circeo, but you can also see Ponza and Ventotene appearing as if they were one!

Then my brother asks our two friends—closer than brothers—for news from via San Giacomo dei Capri. - So, how is Santiaculo doing?

Nothing, - Marco replies. - Only Nannina the shopkeeper died. They didn't waste any time renovating her basso to rent it out.
Alessà, what about you? We almost lost you back there! You were about to panic, weren't you?
Forget about it, guys, - I respond, mostly hiding my embarrassment.

Now, yes. - From Grief to Rebirth: The Art of Dying Without Perishing

https://von.arx.onl/2Bs

Bestial Adoration

Archaeological discoveries of prehistoric human remains leave little doubt: for millennia, humans died by the bite. Felines and canines tore through flesh; entire villages must have lived under the permanent terror of predation.

To early humans, their own bodies must have seemed the most demanded commodity on the planet. What kind of existence was that—hunted, mauled, devoured alive?

Prehistoric man was hardly the integrated and capable creature we sometimes imagine. Judging from the evidence he appears, rather, as a misaligned species—one that survived almost miraculously and only later secured its dominant position. One could even dare to say that he was more intelligent and less ecologically “fit” than we assume: a kind of alien within his own environment. And yet, in such catastrophic conditions—where nothing was easy and abundant except danger—none of us would likely have done better.

Then, at some point, a stroke of intelligence.

Long observation of predators may have revealed a simple pattern: however ferocious the beast, it is soon satiated. It feeds once and then withdraws. The tribe survives—if only one member is taken.

From this observation—if we allow ourselves the hypothesis—there may have emerged an embryonic hierarchy in which the predator occupied a position almost divine. What God and beast share, is in fact after all, this: with neither can man speak and negotiate.

If this intuition holds, then the first “god” experienced by humanity was not evil. It was just hungry. Naturally cruel, yet finally predictable. And therefore—perhaps—manageable.

The earliest divinities to appease were likely the very predators circling the camps. Survival required the elimination of surprise from the equation "life = death". Roles had to be inverted: "death = life" seemed much more sustainable. A desperate stratagem emerged: instead of the beast choosing arbitrarily, the group would designate the victim...

Here we may glimpse the first spark of desperate intelligence—the first true mathematical operation in human history. A calculation entered the species: one life given now for the life of many in the future: the sacrifice of the part for the survival of the whole.

Thus perhaps began the first ritual sacrifice—not yet symbolic, but ecological. A collective renunciation imposed by brutal environmental laws. To save the tribe, man had to commit a bestial act: surrender one of his own.

In becoming beast-like, man assimilated the beast-god. Eventually he surpassed it. The predator killed from hunger; man would learn to kill from calculation—sacrificing one life in the present to preserve the group in the future.

The archetype of the carnivorous beast has remained sealed within the deep architecture of our societies. Even today monarchies, states, and corporations adorn themselves with eagles, lions, tigers, serpents. Predation survives as emblem.

Even the biblical God displays carnivorous preference: Abel’s animal offerings are favored over Cain’s vegetables, and the first murder—fratricide—is born from that preference.

As history advances, sacrifice grows more elaborate and symbolic. The element of renunciation becomes increasingly central. Perhaps because, as requests to the divine multiplied—no longer merely survival, but prosperity, victory, legitimacy—the offering had to escalate accordingly.

Baal - The Case for Evil

https://von.arx.onl/2Bp

Il simbolo del Tao

Quello del Tao è il simbolo per eccellenza.

Un "sim-bolo", infatti, è un "contras-segno".

Un "contrassegno" è una coppia di "boli" che sono in grado di coincidere e significare qualcosa solo se vengono riuniti.

Il "bolo" è la minima unità, dinamica e costituente, della intera cultura umana - qui espresso nei termini linguistici della civilizzazione occidentale.

Un "bolo" è un lancio, un vettore semantico minimo e longevo, capace di mirabili traiettorie.

Un "simbolo" è dunque una coppia di "boli" in sim-bi-osi.

A questo riguardo, prego chi voglia approfondire il tema del "Tao ancestrale di Occidente" di riferirsi al mio libro: "Baal. Ecco perché dovremmo essere malvagi".

Il simbolo del Tao è uno dei simboli spirituali, filosofici e religiosi più diffusi e conosciuti al mondo.

Esso racchiude e sintetizza l'intero e complesso concetto taoista in un "logo" dal design inarrivabile ed estremamente moderno.

La modernità del suo design è certamente nella sua forma tonda, che ne fa una vera e propria icona web, quantomeno secondo i nostri standard attuali.

A differenza di altri simboli religiosi, molto più spartani, irregolari e monocromatici, il simbolo del Tao è invece a ben vedere bicromatico, giacché si rappresenta in bianco e nero, due tinte che non solo si prestano alla rappresentazione meramente grafica ma sono anch'esse simbolo vivo della dualità stessa di cui il Taoismo ci parla.

Una marcia in più di questo logo è nel suo presentarsi come simbolo dinamico. La forma perfettamente tonda – che vuole rappresentare il cosmo coagulato in un concetto comprensibile e trasportabile dagli umani – veicola alla perfezione le caratteristiche e le proprietà della Via taoista.

Analizziamo più in dettaglio.

Il tondo del Tao rappresenta in un certo senso l'ambiente intellettuale e concettuale che gli umani si trovano ad abitare e che il Taoismo mira a re-inquadrare e far comprendere. Tale ambiente è intero e non ha angoli. Il tondo del Tao e la sua mancanza di angoli suggeriscono con forza una certa imprendibilità e allo stesso tempo una forte genuinità.

Il Tao, il nostro cosmo, non ha di per sé ombre o lati nascosti. La mancanza di angoli suggerisce anche una esistenza precedente a qualunque successivo riconcepimento matematico a opera della nostra mente.

Se volessimo assegnare una cifra matematica al Tao sarebbe certamente quella dello zero, totale, intero, indiviso, immenso e utilissimo.

Il contenuto del tondo del Tao sono le due celeberrime gocce, protagoniste del "dramma taoista" e tra loro amichevolmente antagoniste. Esse sono state concepite e rappresentate in assoluta coerenza stilistica col tondo che le contiene.

Si tratta dello Yin e dello Yang, i due boli d'Oriente.

Lo Yin è il principio freddo, lunare e femminile, simboleggiato dal nero.

Lo Yang è il principio caldo, solare, maschile, simboleggiato dal bianco.

Le due gocce sembrano inseguirsi l'un l'altra, probabilmente vogliono lasciar intendere di essere entrambe manifestazioni (semplificate e comprensibili) ai margini dello spettro concepibile della Via, del Tao, del cosmo.

Il loro dinamismo e la loro forma ricordano - per caso? - la forma di cellule o di organismi biologici fondamentali, anch'essi invisibili al nostro occhio nudo e ignorante, ma che anche contribuiscono alla nostra stessa esistenza in vita. Si potrebbe pensare che il simbolo del Tao raffiguri di proposito anche la dimensione microscopica delle dinamiche della vita.

Anche nella raffigurazione delle gocce non vi sono angoli, come a voler riprodurre e riproporre due versioni di un Tao dentro al Tao. La trovata è mirabile non solo perché la strategia è perfettamente in linea con il messaggio taoista ma anche perché, dal punto di vista del design, è questo un artificio per operare una divisione e scomposizione aritmetica senza l’ausilio di segni matematici di ispirazione umana (linee rette, linee con angoli, accenni di pseudo-scrittura).

Dal passaggio dallo zero del Tao alle gocce antagoniste si assiste allo sbocciare vero e proprio di un concetto pseudo-matematico violentemente vivo. Dallo zero nascono due numeri uno. Le gocce sono sì gemelle e antagoniste ma tra esse non ve n'è una più protagonista dell’altra. La tentazione tutta umana di assegnare ad una di esse il numero 1 e all’altra il numero 2 deve essere giocoforza abbandonata. Il Tao suggerisce quindi una dimensione matematico-narrativa del tutto peculiare: dal Nulla che è Tutto (il Tao, lo Zero, la “prima” posizione), non nasce l’Uno ma nascono quantomeno due Uno: i due Due.

All'interno di ciascuna goccia vi è contenuto il “germe” della goccia di segno opposto. Anche questo artificio grafico è di sommo valore perché ripropone la forma del Tao originale (tonda e senza angoli) e suggerisce ulteriore e infinito dinamismo all'intero emblema. È certamente questo un esempio di rappresentazione organica e frattale della realtà. Se potessimo zoomare alla volta di uno dei due germi certamente scopriremmo al suo interno un altro Tao, identico a quello di partenza, che ci riproponga un’identica e ineluttabile infinita narrazione delle cose.

A ben vedere siamo di fronte a un logo che pur senza fare uso di numeri o simboli grafici localmente caratterizzati, da millenni riassume quasi l'impossibile: lo spazio fisico e concettuale esterno all'Universo (lo spazio esterno al tondo del Tao), l'Universo stesso (il tondo del Tao vero e proprio), la Dualità (i massimi confini concettuali da noi concepibili a cavallo di uno spettro, comprensibile e comunicabile) e l'infinito e vorticoso avvicendarsi di ogni condizione intermedia.

Seguendo idealmente la linea del tondo del Tao, ma ciò vale anche se si segue la linea di confine tra le due gocce, un'ulteriore suggestione è quella di poter vedere a occhi nudi gli interstizi di cui spesso ci parla il Tao Te Ching.

Un interstizio è una zona di Vuoto materiale che ci dovrebbe rammentare la potenza della Non-azione, cioè della azione che (per citare Giangiorgio Pasqualotto) "sfrutti le costituenti funzionali del Vuoto" per restituirci un profitto immediato e libero da contraccolpi fisici o morali, esogeni o endogeni.

Il Tao Te Ching di Laozi - Un'introduzione al Taoismo

https://von.arx.onl/2Bm

Il tabernacolo vacante

La prima cosa è la sensazione che tutta l’aria nella stanza sia stata risucchiata via.

I colori si ravvivano. Questa è la cosiddetta “acuità visiva accresciuta”: i contorni diventano nitidi, gli oggetti distanti si rendono riconoscibili nella loro massima chiarezza.

Tutto ciò al primo tiro.

Al secondo tiro chiudi gli occhi e senti un senso di anestesia che pervade il corpo. Anche a occhi chiusi vedi un oggetto ovale che ruota davanti a te, di solito di colore giallo o arancione.

Chi fa questa esperienza occasionalmente — perché nessuno può farla troppo spesso nella vita — lo chiama il Crisantemo. È una visione ovale, simile a un’antica decorazione cinese, che si forma, si stabilizza e che poi attraversi, se non hai bisogno di un terzo tiro.

Presumiamo che tu faccia anche un terzo tiro, stavolta lungo e lento.

Vaporizzi questa roba e la inali, dentro, dentro e dentro, e presto raggiungi chiaramente una soglia, una soglia che devi per forza superare.

E quando lo fai, questa specie di crisantemo-membrana scompare e sopraggiunge un suono, come quello di un foglio di plastica per avvolgere il pane che si accartoccia.

Un mio amico dice che si tratta della radio-entelechia dell’anima che fuoriesce dalla fontanella del bregma… Chi lo sa?

Figuriamoci, tutto può essere.

Ad ogni modo, a questo strano rumore segue come un tono.

Mmmmmmmh.

E poi c’è questa sensazione di transizione, a circa venti secondi nell’esperienza, con l’attraversamento di una serie di gallerie o camere nelle quali praticamente precipiti, come spinto da una specie di muscolo che agisce dietro di te.

Sì, tutti lo dicono: come se fosse il canale di nascita o il tunnel che molti vedono alla morte.

Ma ciò che ho notato di questo tunnel è che il suo soffitto e le sue pareti fluttuano e si toccano, e quando si toccano si strappano con un ulteriore risucchio — SWEEESH — e vieni catapultato in un altro spazio, e in un altro ancora.

E alla fine sei lì.

Ma lì dove?

Sicuramente è come essere sottoterra.

Come lo sai?

Boh.

Ma c’è una incontrovertibile sensazione di enorme massa che ti sovrasta. Insomma, senti di essere nel ventre di una montagna o qualcosa di simile.

Sei in un luogo chiuso, protettivo, uno spazio che gli habitué chiamano “la cupola”.

Infatti tra di loro si chiedono: “Ma sei arrivato alla cupola? Ci sei mai stato sotto la cupola?”

Terence McKenna sull'orlo del mondo - Visioni sciamaniche per il terzo millennio: DMT, coscienza gaiana e la liberazione dall'ego

https://von.arx.onl/2Bo

Nico & Tina

Il rapporto con la nicotina è una continua battaglia interiore che si manifesta esteriormente con manifestazioni di pace. In un certo senso si fuma un calumet con sé stessi ogni venti minuti circa.

Dal momento che ho cominciato a fumare è come se avessi rotto un equilibrio psicologico e farmacologico originale ed è come se ora ospitassi due personalità diverse in me. La cosa non dovrebbe apparire particolarmente strana se si inquadra la nicotina per ciò che è di fatto: una sostanza naturale, vegetale, intossicante e per certi versi psicotropa. Peccato solo che essa non sia una sostanza psichedelica. Alla fin fine non è altro che un insetticida la cui funzione è proteggere la pianta originale di tabacco.

Eppure, una volta ingerita, la nicotina genera dipendenza e soprattutto genera queste due bellicose personalità.

Nel gioco intellettuale dell'analisi della mia dipendenza ho deciso di scomporre la parola "nicotina" in due nomi propri di persona, di un uomo e una donna, Nico e Tina. Vediamo chi sono costoro.

Nico è un uomo dal carattere solido e con un approccio eccessivamente razionale a tutte le cose. Sì, per certi versi è molto noioso e crede di essere tutto d'un pezzo. Quando qualcosa non va per il verso giusto, Nico tende a trascendere. È un ottimo e temutissimo procrastinatore.

Tina è una donna estremamente emozionale, che vive tutto nell'esclusivo ambito dei suoi sentimenti. Se qualcosa non va come dice lei, Tina tende ad avere tremolii. Ma come tutte le donne, quando serve, è categorica ed esecutiva.

Entrambi sono in qualche misura corresponsabili della nostra dipendenza.

Nico lo è perché crede di poter controllare noi e il nostro ambiente attraverso la sua estrema capacità di razionalizzazione. Le sue frasi ricorrenti e tipiche sono:

Che vuoi che sia un tiro? Puoi smettere quando vuoi. Solo una dopo cena.
E via elencando, le tipiche frasi...

Tina invece parla molto meno. I suoi silenzi ammiccanti sono però altrettanto colpevoli. Lei annuisce, invita, conferma, normalmente senza propriamente esprimersi ma accomodandosi in quei golfi della nostra anima che noi stessi non abbiamo il coraggio di esplorare, rivisitare, raccontare. Ma la prima sigaretta ce l'ha fatta fumare lei. E anche l'ultima, a dire il vero.

L'uno è imbattibile nel descrivere inutilmente i nostri pieni, l'altra nel colmare i nostri vuoti.

Entrambi sono colpevoli, e tra loro non vi è vera competizione. Essi agiscono come fossero un gatto e una volpe, l'angelo e il diavoletto. Entrambi hanno alla fin fine ragione ed entrambi ci appaiono irresistibili, credibili, soprattutto molto umani e familiari. Quando tutto va bene il loro chiacchiericcio è di compagnia.

Ma è tutta una intossicazione di origine vegetale... Nulla di più antico e semplice.

La nostra capacità di intendere le cose è stata indebolita sin dalla loro prima ingestione, e un sottilissimo e paradossale meccanismo di dipendenza, accentuato dalle nostre debolezze (vizi, vezzi, routine, senso di solitudine o compagnia, stress o relax), si appoggia su questa duplice capacità di Nico e Tina di gestire le nostre intenzioni alla radice. Questa coppia litiga spesso per conto proprio, talvolta ci chiede opinioni ma non ci ascoltano mai, talvolta vanno d'amore e d'accordo e tutto fila come al solito.

Farmacologicamente parlando, un duo geniale, uno spettacolo infinito!

Nico si occupa di dirottare e distrarre la nostra più sana razionalità. Tina reinterpreta e occupa il nostro subconscio.

Oggi credo che tra i due Tina sia la vera causa della prima sigaretta. Ma Tina è colei che, senza parlare, ci indica che la gabbia dove crediamo di essere rinchiusi è da sempre aperta. Che lei e il suo logorroico compagno hanno sì una qualche antica responsabilità ma la vera torre di prigionia (di valori, abitudini e ripetizioni) è tutta nostra, principalmente opera nostra.

Basta percorrere il tragitto dei nostri ultimi anni all'inverso e capire che abbiamo accettato razionalmente ciò che sapevamo benissimo essere un vizio, e lo abbiamo fatto a causa di un vuoto emotivo lasciato incustodito.

Il vizio del fumo è diventato parte della nostra vita certamente a causa di imponderabili e precisi allineamenti esterni (opportunità, amicizie, pressione mediatica, il senso giovanile di sfida) ma anche e soprattutto perché qualcosa che avevamo rimosso - sono certo che si tratti per tutti di una sofferenza dell'infanzia - è esplosa a scoppio ritardato coagulandosi nel contratto di autodistruzione che comunque da tempo pulsava e montava in noi.

Sono certo che i non fumatori sono tali perché, per motivi altrettanto imponderabili, hanno esorcizzato o risolto tale immancabile pulsione autodistruttiva in modo diverso o più conclusivo. Il fatto che oggi queste persone non siano fumatori o fumatrici non vuol dire che non abbiano tentato di autodistruggersi con altri mezzi o che non lo stiano facendo tuttora secondo modalità arcane ai più e a loro stessi.